Tengo Ganas De Que Sea Otra Vez Hoy.

Tengo catorce años, cuatro mentales, vivo en un pueblo fantasma llamado Salinas.
No creo en la suerte, por experiencias propias.
Tengo cinco dedos en cada mano y me los cuento cada día para asegurarme de que aun soy como la mayoría de la gente en algo.
Tengo miedo a la oscuridad, o al menos lo tengo para que no se me note que en realidad tengo miedo a estar solo.
Estoy feliz, inesperadamente, en estos momentos, aunque sigo pensando que me falta algo, tal vez alguien, tal vez cerca...
Vivo para el Dios "Sábado" el cual me da los alimentos y ganas de vivir de cada día.
Los domingos soy un depresivo peligroso y los lunes no soy persona.
Y bajo cualquier circunstancia podría escribir algo en el renglón 8.
Fin
¿Qué te a parecido?

-Pues muyy biien jaja :D

Death.

La gente ya no sabe lo que es buena música.

Three, One, Two.

Muerte al orden. El caos volverá a por aquellos que no lo hayan alabado. Aun es pronto, pero te aconsejo que empieces a seguir mis huellas en la arena. Luego una, primero otra.

Sensorial Crisis.

Hace mucho que no escribo una entrada... esto es preocupante.

The Most Selfish Part Of Us.

El ácido olor del limpia cristales me quemaba por dentro. Mire hacia los lados. El suelo estaba frío y la sangre cubría toda mi cara. Me incorporé lentamente. Me limpie el rostro. Mojé una toalla y me envolví con ella mis muñecas. Apague la luz y salí del cuarto de baño mientras mis pies descalzos hacían un cómico ruido al separarse de aquellos espesos restos de sangre. Sin que se me ocurriera vestirme o abrigarme salí a la calle, la cual estaba aun mojada por la tormenta. No tenía nada, no me refiero solo a los bienes materiales, sino a cualquier cosa que te puedas imaginar. No existía. Era simplemente un desecho, como las cajas de zapatos que solo tienen la utilidad de guardarlos hasta que llega su momento, y luego les espera una larga eternidad olvidadas en lo alto de un armario. ¿Por qué lo habría hecho?, El muy gilipollas era feliz, tal vez no lo suficiente para su enrevesadamente, pero yo era feliz. Tal vez le prometieron el cielo o cualquier mierda por el estilo. Nunca se imaginaría que fuera él el que desaparecería. ¿Ahora que voy a hacer yo, si simplemente soy una caja vacía? Creo que nuestros pensamientos se centra demasiado en la parte sentimental cuando es esta la que comete todo los errores.

Off.

Me dirigí lentamente hacia la escena. La tiza señalaba la situación donde no hace mucho estaba el cuerpo. El sudor y la sangre se notaban en la alfombra, dando a entender que ahí aun había algo. Un cuchillo lleno de sangre, huellas por todas partes... El asesino no buscaba el crimen perfecto, mañana estará ante un juzgado si es que no se ha suicidado ya. En el portátil teníamos todas las imágenes de su rostro, se enfrentaba ante una cuenta atrás inminente. Parecía todo perfecto, pero tan salo lo parecía. No fue él, no puedo ser, seguramente dejara las huellas de otra persona, de mi persona. Yo no fui, lo juro yo no fui. ¿Por qué iba ha hacer yo algo tan atroz? Soy inocente, debéis creerme, ahora el verdadero asesino andará por ahí suelto... ¿A quien intento engañar? Debería concentrarme más en si voy a elegir la cárcel o el suicido...

We've Got The Choice.

Sin duda, el amor desata felicidad, revuelo y algún que otro suicidio. El amor es simplemente la forma que tiene la humanidad de sentirse un poco mejor, lógicamente, la humanidad sigue siendo imperfecta. El amor no es ciego de nacimiento, probablemente un fan le hecho ácido en la cara o le arranco los ojos la razón, que porcierto, aún no se por qué el amor y la razón son terminos tan dioscuros, pero el día que lo descubra habre perdido uno de los dos, hasta la fecha, seguiré callendo en las mismas trampas que siempre, tantas veces como pueda.

Sunday Tars.

Hay días magníficos. Días en los que no puedes sacar un pié de la cama sin pesar: "Hoy va a ser mi día". Un día en el que tus enemigos no son nadie y la luz de la ventana sonríe ante tu impaciencia. Bajas corriendo las escaleras con una cara que no expresa más que ilusión y felicidad, pero cuando miras el calendario, es domingo. Y vuelves a la cama, pensando que al día siguiente harás una entrada sobre esto.

Go Down.

Pensaba que el mundo iba mal. Ayer ví a pocoyo entregando un goya. El mundo va mal.

Smile Again Again Again.

Odio La Gente A La Que Mi Felicidad Le Extraña,

Mi Felicidad Le Agobia,

Mi Felicidad Le Corrompe.

All Is Forgotten.

Podéis llorar, podéis reír. El pasado no os lo tendrá en cuenta. Podéis recordar, podéis. El pasado está muerto, mofemonos a su costa. ¿Qué nos puede hacer? Todo acabó, ahora es un tedio chiste, una broma, riámonos. El pasado es inofensivo, el pasado es efímero, todo está olvidado.

Hate.

Si hablamos de odiar:
Odio las sillas que cojean.
Odio el olor de los polvos talco perfumados.
Odio los lápices mordidos.
Odio las heridas producidas por folios.
Odio el sabor del jarabe para la tos.
Odio la gente zurda que finge ser ambidiestra.
Odio los bolígrafos que no escriben.
Odio la gente que no se da cuenta de que tiene el Bloq Mayús activado.
Odio las cajas fuertes abiertas.
Odio los mandos a distancia sin pilas.
Odio las contraseñas 1234 y 1111.
Odio las cosas que se repiten una y otra vez.
Odia la gente que se intenta suicidar, pero que en realidad espera que alguien le interrumpa.
Odio pensar en el pasado.
Odio que me hablen del futuro.
Odio los pronósticos del tiempo.
Odio las historias sin final.
Odio la pintura resquebrajada.
Odio el color marrón.
Odio los hipócritas que dicen a veces la verdad, y otras veces no.
Odio las frases que no empiezan por mayúscula.
Odio la gente que se deja manipular.
Odio los charcos al borde de la calzada.

Si hablamos de amar:
Tú.

Time.

(Tomando una "vacaciones")

Calamitous Morning Coffee Disaster.

Noche cerrada. Me aparto la sabana de la cara. Miro el reloj y me doy la vuelta. Me vuelvo a gira, miro el reloj, pero esta vez además del reloj, miro la hora. Son las cinco de la madrugada. No veo por qué no desayunar ahora si de todos modos lo tendré que hacer más tarde. Busco el interruptor de la luz. Busco el interruptor de la luz. Busco el interruptor de la luz. Desisto.Me fijo en la diminuta luz roja que deprenden los números del despertador. Bostezo. Cojo el despertador y a modo de linterna me dirijo con el hacia la puerta. A escasos centímetros de esta, mi novedosa linterna se apaga... ¿A qué clase de subnormal se le ocurre hacer un despertador con menos de cinco metros de cable? Encuentro en pomo, abro la puerta, es el armario. sigo mi búsqueda por salir de la habitación. Encuentro por fin la manilla y salgo. A punto de tropezarme y caer al suelo, me doy cuenta de que tras bostezar aun no cerré la boca, pero esta distracción me cuesta una perdida de control, lo justo para bajar las escaleras a modo de tobogán. Llego abajo, sangrando, ya que hacia el antepenúltimo escalón mi cuerpo sintió la necesidad de volcarse hacia delante, produciéndome una brecha en la ceja, una dolorosa lengua mordida y un contusión que me que me nubla la vista, lo cual produce una mezcla fatal de sueño más contusión más resaca la cual me permite andar con total facilidad por trazados en forma de ese. Atravieso la puerta de la cocina, nunca mejor dicho, y voy directo a la cafetera, ya que un domingo por la mañana, sin café no soy persona. "Cojo" la cafetera, se me cae al suelo, la recojo y noto como... como que pesa muy poco. yo creía que la había dejado llena por la noche, pero estaba vacía. Noto frío en los pies. Miro el suelo y no solo estaba descalzo, si no que la cafetera si estaba llena. Me dirijo hacia el armario para coger el paquete de café, pero resbalo y caigo. Me levanto, cojo el abrigo y me dirijo a la cafetería más cercana, una 24 Horas.

-Le Digo, señora, que no se preocupe, que lo del despertador, la sangre y el café de mis pies fue un accidente. Por favor, no llame a manicomio y sírvame un café.

The Apocalyptic Cristal Rain.

La lluvia.
Atraviesa mi inútil paraguas,
mi absurda cara,
mis inocentes brazos y mis doloridas manos.
Mi torso,
mis piernas.
La lluvia,
cristalina,
no por su transparencia,
si no por su corte,
por su herida.
Lo que toca destrulle,
lo que amas,
lo que necesitas,
desgarra al tiempo y
destripa la inocencia.
Duele.
La llueva,
que por tu ventana resbala,
que a tu ventana pica,
que tu ventana atraviesa.
Tu cama, tu bunker,
y esas sabanas blancas.
Tu protección se desgasta,
se quema y se consume.
No sois nadie,
no busquéis respuesta.
Os avise, os avisamos.
Todo acabará hoy,
si no es hoy,
sera mañana.
A nosotros nos atravesará el cuerpo,
a vosotros,
el alma.
La lluvia,
la muerte.
Todo es efímero,
todo se corrompe.

A Sweet Mistake.

Necesito tiempo... Solo eso, tiempo. Tan sencillo y tan difícil. No te preocupes, ya no es para olvidarte, no volvería a cometer dos veces el mismo dulce error, al menos, no voluntariamente. Esta vez estoy preparado para usarlo debidamente. Me acercaré al reloj. Lo miraré y no pensaré en ti, pensaré en lo que necesito, en lo que quiero, en todas y cada una de mis ambiciones, y cuando me dé cuenta de que no necesito nada, seré feliz. Seré jodidamente feliz. Dame una señal, dime que me darás ese tiempo, pero no me digas lo que me falta. Porque esta vez, no eres tú.

White Blood Hunter.

Llueve. Parece que se está cayendo el cielo. Las vacías calles empezaban a ser presas de los profundos charcos. Y los temerarios coches que se atrevían a pasar dejaban tras sí un desagradable ruido a oscuridad. Me aparto de la ventana, es demasiado deprimente y además debo de empezar. Me acerco a la mesa, aún esta dormida. Le tomo el pulso, es lento pero constante, probablemente todavía no ha hecho efecto. Es el momento, tal vez un poco pronto, pero esta vez no pienso correr riesgos. La última vez que lo me arriesgué, la víctima acabo sucumbió antes de la extracción. Me acerco al maletín y cojo un precioso cuter negro, con seguro y antideslizante, una pena que vaya a acabar manchado. Me vuelvo ha acercar a la mesa pensando en un sonido, un sonido de esos que no sabes si lo oyes o lo piensas, uno de esos sonidos que te perforan hasta lo mas profundo de la cabeza, pero son leves y carecen de importancia. Eran como los pitidos de las teclas de un teléfono, pero lo desatiendo, no puedo perder más tiempo. Agarro con fuerza su mano y empiezo a hacer la incisión. Su fina piel se desgarra rápidamente y sin excesiva fuerza. Su sangre, blanca y pura, empieza a cubrir la herida. ¿Alguien la echará en falta? ¿Alguien la ama? Es una tortura tener que hacer un acto semejante tan frecuentemente. Guardo el cutre y pongo un pañuelo sobre la herida. Me quito los guantes. Oigo pasos, más de una persona, incluso palabras. La puerta cae abajo. Creo que eran cuatro, tal vez alguno más, solo recuerdo que entraron bruscamente y que era un rifle, un rifle al que ni siquiera se molestaron en ponerle silenciador. Me atravesó el hígado o tal vez la aorta, no lo sé, no soy medico. La otra fue directamente a la traquea. Miro al techo mientras escucho el armonioso y dulce ruido de los neumáticos pasar por el húmedo asfalto. Las cosas van desapareciendo, se me nubla la vista. Miro la herida y el charco de sangre a mi alrededor, de mi sangre oscura, de mi sangre negra.

Attempted Murder.

Cada vez que abres una ventana, la corriente entra bruscamente y cierra la puerta dando un sonoro golpe. Como una tentativa. Como si la propia habitación jugara contigo, y te estuviera susurrando que la única salida es saltar, huir, escapar. Tal vez la puerta no esté cerrada con llave, tal vez ni siquiera esté cerrada del todo, pero la habitación esta totalmente vacía, un vació que te empieza absorber, que te impide mirar hacia la puerta, que te obsesiona con esa ventana. Sientes un ruido y miras hacia atrás. El pomo se esta moviendo, pero tú ya tienes los pies sobre el alfeizar. La puerta se empieza a abrir, te pones nervioso, intentas bajar, volver a la sala, sería muy ridículo que alguien te viera en esa situación, que ella te viera en esa situación. Giras bruscamente el cuerpo, resbalas, intentas agarrarte a algo pero tienes las manos sudorosas, caes y aún en el aire piensas:
“Todos creerán que esto fue un suicidio.”

Pero ella no abrió la puerta, ella estaba en la calle, con el teléfono en la mano. Probablemente iba a llamarte pero ya no hará falta. Mientras te contempla en el suelo oye un golpe, como un portazo. La corriente había abierto la puerta… Tal vez alguien abrió la ventana.

Time To Open.

Los finos agujeros provocados por sus tacones aún se distinguían en el barro. Ella se fue sin dar explicaciones, probablemente buscando alejarse, como si eso solucionase algo, fingiendo que el solo hecho de olvidar consiguiera destruir toda prueba de lo ocurrido. Él, sin embargo, espera que pronto se de cuenta de que esto todavía no es un error, o tal vez el error ya halla ocurrido y el no ve nada, absolutamente nada, esa ceguera le mantendrá entretenido mientras las espera. Ya lleva la eternidad esperándola .Tal vez más, pues en un mes hay muchas veces cuatro días… creo que ya es hora de abrir los ojos.

Antes No Era Tan Borde.

Es una casa de tres pisos,
pero no una casa normal,
es toda de cristal.
Todas las paredes y tabiques transparentes
y solo hay puertas,
puertas negras,
como el color de sus pupilas.
Al principio estoy encerrado arriba del todo
y veo las rápidas sombras pasar por debajo de mi.
Entonces pruebo con todas las puertas,
no abre ninguna.
Empiezo a darme cabezazos contra los muros.
Esa es la primera metáfora
idéntico a mi situación actual.
Cuando consigo partir el cristal
salgo de la sala y bajo por las escaleras,
pero se rompen, el cristal es frágil.
Se va rompiendo bajo mis pies.
Ahí esta
la segunda metáfora.
Cuando por fin me encuentro en el segundo piso te veo,
sentada contra una puerta,
con todo el flequillo tapándote la cara.
Haciendo ruidos,
como si estuvieras llorando.
Ahí hay una parte que recuerdo muy bien...
Solo sé que miré hacia abajo.
No se que pude ver,
pero lo siguiente que hice fue romper la puerta.
Entro en la habitación donde tu estas
te doy mi mano
y empiezas a gritar.
"No me toques"
"No mereces tocarme"
"No tienes derecho"
"¡Largate!, prefiero morir aquí antes que irme contigo"



Bajo,
salgo por la puerta
y te veo abajo, de nuevo, en la calle.
Sales corriendo
entras en un portal
te sigo,
te giras,
me miras,
a los ojos,
donde más duele.
Te acercas,
bajas la mirada,
me miras a los labios.
Te acercas aún más,
sonríes,
a la vez que tus labios se acercan a los mios.
Siento un utensilio afilado cerca de mi estomago,
un golpe,
se acaba el sueño.

La Arena Sigue Cayendo...

Perdamos el tiempo, para eso esta. Sigamos esperando, tal vez ya halla pasado la eternidad y ni nos hemos dado cuenta. De todos modos seguire esperandote, aqui, donde me dejaste.

Maniobra Preventiva.

El otro día me avisaron de que todo en esta vida es efímero... vaya novedad. Lo peor es que desgraciadamente es cierto, así que al suelo y a rodar. Y pensándolo bien, si todo es tan breve y rápido, ¿Deberíamos hacerlo intenso o buscar que nos lleguen las oportunidades(antes de la hora final)? Por supuesto que...¿sí? La verdad, entre cagarla una y otra vez hasta que se me acaben los días o esperar a que esto último ocurra sentado en una hamaca esperando a que aparezca el amor de mi vida, una dura elección. Aun así, seguiré cagándola, solo por si acaso.

In Experimental Phase.

Infinito...Es una palabra que se nos va de las manos. Da igual lo q le sumes incluso lo que le restes, seguirá siendo infinito, seguirá siendo lo que hay al final del todo. Infinitas veces infinito, de nuevo lo mismo, simplemente infinito. Llegados a este punto deberíamos pensar que infinito es demasiado...

Carta De Presentación.

Buenas. Me dispongo a crear este blog por distintas razones de mi vida privada que a los leyentes no les interesan, en el caso de que les interesen no son dignos de leer este blog. Aquí estarán reunidas todas mis desdichas, así como las vuestras, reflejadas en textos llenos de depresión, ironía y tal vez gracia en escasa dosis. Para empezar les pido que no se acostumbren a esta educación, por que solo va a estar presente en esta primera entrada. Dicho esto... Bienvenidos.